#12

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Nos contratempos do caminho para o trabalho, para casa e para o bar, São Paulo roubava uns minutos. Jonas dava seus pulos num puteiro da Zona Norte, na sede de matar os dias que o separavam de Marceli. Ela, apaixonada até demais, marcava os segundos do reencontro e de seu relógio menstrual atrasado, mas em Maquiné o tempo era de chuva e passava devagar. Meio bêbado, Jonas abriu a porta de casa momentos antes de escutar um tique. Era o gatilho de um revólver ou o ponteiro do seu relógio. Taque. O tempo parou.

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