#51

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Da rua da sarjeta do Corote da vida desde cedo, das dez da noite às da manhã, dia sim, dia sim. Mãos saracoteiam, esmolas tilintam n’as palmas. Envelhecido além dos anos os vidros filmados engordam a carcaça osso-pele. Um trocado, senhor, pra comida faz o favor. Quentinha de ovos num berço de arroz, fria como a noite anterior, sobrevida posterga o fim dos

Estridente é esta savana de luzes branco-vermelhas. Perseguindo o pontilhado que remete ao horizonte, onde carros motos bicicletas ônibus jamantas aceleram seus frontes como num estouro de bois, costura sortido um a um rumo à margem oposta.

Hein! Hein! Tateando o concreto gelado, Silvinho salpica passos deslizantes, hein, dá um, gemem onomatopéias sob solas que sobrevoam estroboscópicas. A brisa quente dos ônibus acaricia a lanugem de suas bochechas, retardam o entardecer das pálpebras.

Bom dia, Nádia. Alguma ligação pra mim? Só da escola do seu filho de novo, senhor Paulo. Cancela todas as reuniões de hoje, só me ligue se for extremamente

Vai, levanta vagabundo. Bufa, olhar cerrado, o quepe contorna o sol, cassetete em riste, vai, circulando. A cabeça pesada hesita o ímpeto selvagem da boca amarga, o sebento colchão-divã deforma-se em igual preguiça lânguida, como se agarrando o pelame das costas num último suplício antes de

Anoitece o quepe.

Nome, tem pai?, entra n’aquela fila ali. Olhando pro chão, filho da puta! Uma manta cor-de-chão abraça e cabana sobre as costas marcadas; abriga-se no vértice imundo da parede, abraça o nada feito alazão em pinote, chuva a insistir na janela de metal.

A lanugem arrepia-se enquanto os olhos percorrem a penumbra. Pouco revela. Da luz que escorre pela fresta-horizonte, silhuetas untadas em chorume brilhoso da rua do Corote da vida. Desde cedo, mas já é tarde. O claro das sete se espreguiça pelas paredes, vaticina o sacramentado.

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